A Liga Portuguesa não merece dirigentes assim.
Com o campeonato ao rubro, como à muito não o víamos, os três grandes decidem finalmente pedir meças à sua condição de aristocratas, posicionando-se nos lugares que são seus por vontade de um história longa e rica. Boas equipas, bons espectáculos e excelentes treinadores, mais ou menos versados na arte mas, indiscutivelmente, mestres do saber. Tudo se conjugaria para uma promoção airosa do produto nacional, algo à muito sugerido e desejado por quem acompanha de perto o fenómeno da bola neste país onde o virtuosismo continua a brotar de geração em geração, na exacta proporção em que o vão tentando matar - são engraçadas (desgraçadas) as semelhanças com a nossa sociedade e a sua politica, não acham?
Mas ele há coisas que nunca mudam ou tardam em mudar. Assim como as ervas daninhas que teimam em crescer no nosso quintal, os dirigentes do futebol português são, no geral, um punhado de badamecos, armados de presumida vaidade que, sob a capa do clubismo se aproveitam da grandeza dos emblemas que representam para proveito próprio. A expensas de um suposto altruísmo estas ervas daninhas refugiam-se no protagonismo que os clubes lhes vão dando para enriquecerem ás custas das cadeiras de sonho onde se sentam semana após semana. E, tal como na vida real, já nem lhes resta o pudor. Eles são o puder, abrindo caminho à razão do que lhes der na real gana e não importam as escutas, não importa o que se esconde entre os pneus, não importa se, ao murro e ao pontapé se vão calando as vozes críticas. Não importa. A justiça e os politicozinhos dobram a espinha por um convitezinho para a bola ou por uma cunha nas eleições. O importante é que o andor não pare.
É preciso sanear o futebol português da merda de dirigentes que o vão descredibilizando. Só assim se dará um passo para a tão ambicionada excelência. Matéria prima vamos tendo, paixão também. Já não falta tudo.
